СМЫСЛ ЖИЗНИ
Легка моя жизнь, и не ноша она, не дорога,
Река безымянная: сохнет, осталось немного…
Качаются в ней пароходы, размокли бумаги;
То в греки течет из варягов, то снова в варяги…
А я загребаю то правой, то левой, однако…
То с берега машут платками, то лает собака,
То женщина плачет, что я не плыву - утопаю,
Спасателей кличет, а я уж двумя загребаю…
Не нужен спасатель, родная; глубок мой фарватер;
Но я же за круг не цепляюсь, не лезу на катер;
Плыву себе тихо, без цели, хватаясь руками
За воды, за звезды, за небо с его облаками…
СМЕРТЬ
Как ни вертись, а умирать придется…
Да где же смерть? А вот она, крадется,
на лимузине поддает газку,
с подельничком стаканчик допивает,,
кудлатым псом у дома завывает
и тянется к запястьям и к виску.
Она живет в тепле, светло и сыто,
фигурки наши лепит из пластита,
обводит красным черную беду,
железо плавит, мылом трет швартовы,
скребется в дверь, и мы уже готовы
поверить в технологии вуду,
в судьбу-злодейку, в неизбежность рока,
в бессмысленные речи лже-пророка,
в безумный сон, в газетный полубред…
Листаем гороскопы, рвем страницы…
Могли бы жить как лилии и птицы,
И знали бы, что смерти вовсе нет…
ДОБРО И ЗЛО
Ее зарезал отморозок,
Который книжек не читал…
Теперь она среди березок,
А он в Анталию слетал.
Вернулся весел он оттуда,
Едва тянул свою суму –
А в ней добра четыре пуда,
А зло не надобно ему…
ПОДВОДНИК
Вот и я, наконец, в пучину
Канул камушком: жди меня.
Поищи для меня причину
Разразиться морем огня.
Не скелет на прогнивших сходнях,
Не безумный артиллерист –
Я такой же, как все, подводник,
книжник, бражник и фаталист.
Надо мною – волна до неба,
Подо мною – не видно дна.
Никогда на земле я не был,
и не манит меня она...
Я иду по стезям Гольфстрима,
Я невидим – поди, сыщи;
не надейся, что свистнет мимо
тяжкий камень моей пращи.
Жду сигнала, судьбы, приказа
Из наземных и высших сфер –
Я погибну с первого раза,
Как подводник и офицер.
